Meus caros estou á beira de um ataque.
Acabaram-se definitivamente as férias. Está naquela hora estúpida de deixar o computador sossegado (ou a sacar albuns dos REM) e de me preparar mentalmente para o dia de trabalho. (minuto de silêncio, logo interrompido pelo som da sportv Pá o couto marcou 2 golos!)
Meus amigos esta é a angústia que sentiamos antes das reuniões com o cavalo (não é droga, apenas um rapazinho que batia como o ALI), ou como daquelas vezes em que sabiamos que ninguém se ia acusar e de lá vinha.....bem..... aquilo que vocês (very private "joke") sabem. Nessas alturas o coração acelera, o suor escorre pelas costas, ao passo que agora o cérebro é que prega as partidas minando a minha capacidade de enfrentar mais um dia na selva, minando a minha vontade de sobreviver neste matagal ( ó sargento não dá para ficar no acampamento?). Pois é! Eu sei que há gajos com muito mais problemas do que eu (financeiros, fome, etc..) mas eu posso queixar-me ou não? Fosgasse queria tanto ser daqueles gajos que vão com um sorriso para o emprego. Queria conseguir ser feliz no trabalho e não apenas .....me arrastar! Porque é que não se pode ganhar a vida a escrever o que nos vai alma? Ou melhor porque não se pode ganhar dinheiro só porque nos apetece???? (é das cenas que ando a fumar).
Porque não nasci Valentino Rossi, ou David Beckham. Porque não nasci rico? Porque é que os cabrões que racharam o totoloto o foram reclamar e não me deram mais hipóteses de mandar tiros?
Porque é que já não estou a dormir em vez de estar a queixar-me???
Fosgasse estou mesmo em baixo por ir bulir!!!!Resta-me as memórias de tempos bem passados.
Só um recado para aqueles gajos que vão trabalhar com 50º febre ou com as duas pernas partidas e com um braço entrapado: It´s not worth it